Я — не поэт, но от чего же
В руках берется этот зуд,
И эта дрожь, мороз по коже,
Когда по мне стихи идут.
В висках стучат шальные строчки
И с губ срываются слова,
И как бы мне дойти до точки,
Чтоб не взорвалась голова.
Мне муки творчества не в тягость,
Разрядка для мозгов в обед,
Они приносят только радость,
Хоть я - совсем и не поэт))