В молчании строки в стихи заплетая,
Придумаю новый любовный мотив.
Пускай я в нём буду немного ревнив,
Но, всё же, откроюсь, что не страдаю…
Цыганка опять нагадала на картах,
Что свадьба предвидится мне в двадцать два.
Какая же всё-таки мелочь судьба
Раз так ненавязчиво ставит пред фактом.
Любовь золотая как бархат ночей
Накроет всей бездной как тьмой безграничной,
И в жизни я стану всего лишь страничкой…
А, может быть, всё же, останусь… ничей?
Но, мало-помалу, к судьбе привыкаю:
Уже не считаю ни дни, ни года,
От мысли, что буду я счастлив всегда
Как ночь от рассвета я убегаю.
Ревную я вечность к весенним мечтам…
Она их украдкой во сне забирает.
Возможно, она их себе оставляет.
Возможно, подарит потом небесам…
Но мысли о чувствах меня не бросают
И буду в ночи сочинять я мотив,
Что к вечности я лишь немного ревнив…
Так пусть же цыганка на картах гадает.