лотос венчает парижское солнце с
глазурью в доме напротив
бубенцы распевают зонги
костры жгут опавшими листьями
напрасно
упиваешься рисуешь под ладонями ритмы
арктики те что
усмехаются в босых лучах лучше
прясть из лужи рассвет африканских ведуний
лукаво бредущих прочь от твоих пуговиц
ни следа привычных седин
а душа летит за кормой крыш где
викторианские слёзы крутят роман с принцем
ах когда же кнуты перестанут
вопить на мою разноцветную
боль