Сон.
Приснилось мне, я на расстреле,
Но не с винтовкой, а она в меня,
Металось сердце на пределе
И боль осталась, памятью храня.
Проснулся сразу я от залпа,
Ещё тянулись в небо журавли,
В ушах звенело, дыма запах,
В глазах стена залитая в крови.
Ведь стенок много,патронов тоже
И безразлично тут совсем,
Возле какой мы сложим головы
Здесь хватит места абсолютно всем,
А стены будут вечно тут стоять
И не чета они живым и мёртвым,
Они могли бы много рассказать
О нас погибших здесь-потомкам,
В дождях,туманах и рассветах,
Наганы и винтовки говорили
И пулевые росписи на стенах,
Ни время и ни плесень не закрыли,
У кирпичей не заживают раны,
Их легче заменить другими,
А плачь и стон что здесь стояли
Не схоронить руинам,
Они остались вечно в этом эхе
И стены память здесь хранят,
О нас безвременно ушедших
И ждут которых будут здесь карать
И хоронить всевышний.
P.S.
По чёрному- здесь пол страны скосили,
По чёрному- будили за полночь
И с «Чёрным вороном» всех увозили,
Куда,зачем? Не знает сама ночь.
08.2009.