Мы не можем вырвать
из книги жизни ни одной
страницы, но мы можем
бросить в огонь всю книгу...
Ж. Санд
Жизнь. Бред. Истома сна.
Устала уставать от жизни.
И вновь в толпе совсем одна,
Служу не пафосной Отчизне.
И вновь отрину от луча
Святую правду мерзкой ложью
Я напою с его плеча,
Его же упиваясь дрожью.
И, бесконечно одинок,
Отставший призрак счастья бродит,
Когда он вышел за порог,
Уже я знаю – нас он сводит.
И вырвать хоть одну строку
Из книги жизни не по силам,
Как, истекающей в соку,
Веревку трудно мазать мылом.
Хоть высоты я не боюсь,
Но не в пролете вижу счастье.
В висок металлом углублюсь?
Нет – это только в миг ненастья.
Таблетки сна? Тяжелый газ?
В конце концов, банально – вены?
Смерть наступает только раз,
И не приходят жизни смены.
А я хочу опять парить,
Взлететь, как пепел на закате,
Я из огня хочу творить,
А не лежать лицом в салате.
Но лишь один возможен путь,
Чтоб возродиться на рассвете –
Сгореть и в пламени тонуть,
Потухнуть в алом пышном цвете.
Терзаний мысли сгоряча,
Одна надежда оставляет.
Я знаю – не рублю с плеча,
Когда плечо в огне сгорает.
И муки сладостный обман
Заменит пересытость света.
Твой ненавижу я туман
В прохладе солнечного лета.
И, убегая от судьбы,
Я в огнь бурный погружаюсь,
Огонь лишает лишь резьбы,
Но он бессмертьем одаряет.
И на рассвете возрожусь
И, одинокой гордой птицей,
Я на земле не удержусь –
Лишь остается испариться.
И феникс взмыл под небеса.
И боль души не разбередит.
А он, забыв про чудеса,
За пеплом в сотый раз заедет...
24 марта 2009