Шуршат листки календаря,
бегут от даты,
и он, за ночь благодаря,
ушёл поддатый.
Он отыграл свой томный блюз
и выпил White Horse.
Теперь, небрит он и обрюзг,
взывает жалость.
А ты сидишь и ловишь кайф,
и видишь блики.
Играет, слышишь, "Life is Life",
как сердца крики.
Ушёл твой Ангел, ты одна,
исчезли грёзы.
Вино всё выпито до дна.
Осталась проза…
Приносят счёт на триста крон,
не жалко денег,
но на тебе со всех сторон
сомкнулись тени.
Шуршат листки календаря.
Закрылась дата…
Наверное, всё было зря.
Ты виновата.
на "Хрипит гортанно томный блюз..." (Осенний Сплин)
http://www.stihi.ru/2010/06/11/5
14.08.2010
Примечание: Опубликовано в авторском сборнике Свободный человек-поэт. Книга третья: стихи, эссе, прозаические миниатюры и афоризмы. - М.: Издательство Российского союза писателей, 2015.- С. 39-40.