Я сижу за столом,
И черчу на бумаге полоски,
И стоит за углом,
И тихонько хихикает старость,
Видно, мне поделом
То, что мир часто видится плоским,
И увозят на слом
Тех, кому ничего не досталось.
Не досталось любви,
Настоящей, до боли, до срыва,
Лишь ладони в крови,
Да колени ободраны снова, -
Ничего, не реви, -
Говорю себе, глядя с обрыва, -
А гори, и дари
Людям искоркой каждое слово.