Моя шашка в ножнах обленилась,
Я забыл степного ветра шум,
Сединою голова покрылась,
Стал я стар, болезнен и угрюм.
Стала печь теперь милее степи,
А горилка пьяных васильков.
Подобралась старость – подлый слепень,
Не увижу солнечных лугов.
Да и шашка никого не ранит!
Вот такие нынче времена…
И на месте чистой, честной брани –
Подлая, коварная война.
Бег коней по степи нашей вольной
Никого уже не впечатлит.
Оттого так грустно и так больно,
И от стали не падет гранит.
Только верю я в хмельном угаре,
Что услышит степь копытный стук,
Засверкает сабля при ударе,
Пронесется песни сладкий звук!
И тогда, в восторге упоенья
Я покину посветлевший мир.
Удалые не подвластны тленью,
Их запомнят струны ваших лир.
9 августа 2010