Репу чешу, мечтаю:
Чего б мне ему написать?
Стихиру, как ветер, листаю,
Иду в туалет посс....
Журчу, как буренка в отёле,
И рифмы клаДутся в лад.
Мне видится ржавое поле
И желтый слегка листопад.
Я знаю, в такую жарищу,
В любовный на теле зной,
Он где-то скрипит голенищем,
немытый, пахучий, злой.
И осатанелость мечтаний
мой развращает мозг...
Хоть бы из дальних странствий
Он триппака не привез.