Я уже забыла,что значит зима.
С её нелепыми узорами на стеклах.
И убийством тысячи снежинок,своими же ногами.
Тем более сейчас,
Когда градусник показывает плюс сорок.
(И это только в тени.
Хотя нормальная температура в августе,
Не больше плюс 25. по Цельсию)
Это больно.
Зима - это,всегда больно!
Особенно, когда взрослеешь,
Или находишь в себе обезумевшего поэта.
А поэты ,они все такие.
Безумные и нелепые.
Они входят в мир,
Так же,как и ты,
Выходишь из кинотеатра.
Но это,лишь мое убеждение.
Никакой логики,или точного расчета.
И как вообще, можно верить
Точным расчетам,статистикам ,утверждениям?
Утверждение,
Всегда стоит под знаком вопроса.
Но мы ушли не в ту степь.
Итак.
Поэт.
(Некий герой,о котором буду сейчас писать)
Холодно.
Солнце тускло освещало комнату.
(А это все во лишь четыре стены,пол с потолком.
Однако,для нашего героя,
Это намного больше и важнее,
Чем место его обитания
А если вспомнить,
Что он еще и Поэт...Мда...)
Так вот.Солнце,
Которое высокомерно спряталось за серостью тучь,
Кабы не видеть такого кошмара,
Еще больше отдаляла желание жить.
И теперь,когда
Холодно, темно и страшно.
(Ведь вспомните,с самого детства,
в сказках или мультфильмах
это не обещало ничего хорошего.)
Он подходит к окну.
А там такая картина:
Вечно стоящий "картонный" дом
(И в правду, такого ещё никогда не было,
Чтобы он не стоял,
Или вместо него стоял другой,
Абсолютно другой дом.),
Везде снег,
А около дома,
Смешанный с солью и песком,
Так называемый "Привет с моря".
А по середине всего этого,
Самое главное.
Та причина,
Ради которой ожидаешь
Этой нелепой,больной зимы.
Эта причина-
Красное пятно на снегу.
Её составляющие просты:
Красные,мелкие яблоки,
Что упали ,с относительно старого, дерева.
И эта картина длится
Ровно половину времени суток.
Далее приходит вечер
И скрывает этот безумный крик.
Утром,а точнее днем,
Все опять продолжается.
Вот она,цикличность.
С этой мыслью Поэт
(Если вы забыли,то это все во лишь герой.)
Вышел на улицу,
По своему нелюбимому делу,
Которое называется работа.
Он вот уже третий месяц работает на заводе.
Чтобы хоть как-то
Прожить эту зиму.
Идет,цепляется за каждый взгляд,
В надежде увидеть хотя бы
Одного человека,
Которому не наплевать,
Что творится в этой никчемной жизни.
Все четно.
Вот он садиться в трамвай
(Хотя лучше сказать заходит,
Ибо все сидения уже заняты кем-то.).
В этом маленьком помещении,
Наполненным теплым светом,
Было как никогда холодно.
Но к счастью невидно
Серых,зимних улиц.
Он быстро оглядел глаза стоящих,
Сидящих и даже спящих людей.
Хотя они больше были похожи
На мусорные мешки,
Или рыбок,
Которые водятся в реках,
Таких же холодных с мутными глазами.
"Вот что,
я никогда не найду этих глаз."-
Прошептал себе осторожно.
"Вот оно? Одиночество...Больно."
Зима.
Зима,это всегда больно.
Вот и я, всегда ищу такие глаза.
Герой часто берет привычки автора.
Я посмотрела в окно.
Меня ослепило солнце.
Я подумала "Хорошо..."
Но все же...
Сейчас не хватает:
Тоски,одиночества,боли и холода.
Почему?
Ответ:ТРОЕТОЧИЕ ...