Я считаю ромбики обоев,
Мух ищу на белом потолке.
В чане теле-радио помоев
Я топлю все мысли о тоске.
На столе немытая посуда,
За окном привычный натюрморт,
Не проходит на душе простуда,
Мыслей нет – им сделали аборт.
Монотонный гул чужого быта,
Надоевший сердца тихий стук.
Все что было – карточное «бито»,
Все что будет – ловкость чьих-то рук…
Но колоду жизнь мне протянула –
«Кто остался – тот и раздает».
Мне удача хитро подмигнула
И шепнула тихо – «Твой черед».