“Небеса были грустны и серы,
Прелых листьев шуршал хоровод,
Вялых листьев шуршал хоровод.”
Эдгар По, “Улялюм”
не рано ли?
к земле петляет лист
касается подставленной ладони
чуть всколыхнул, чуть вызвал, чуть напомнил
но в сущности – он просто падал вниз
не бездна ли?
грядущая зима
из-за спины июльской
колыхнется
размытый лик сентябрьского солнца
и тучный разномастный каземат
не рвано ли?
вычерчиваются
иероглифы из книги пресловутой
небрежно не закончены минуты
иль начаты, но видимо с конца
не правда ли?
не кажется не той
немного недотянутая нота
летящий лист средь лета – это что-то
из череды, подаренных судьбой
не трон ему рука
не слышен крик
он так похож на скомканный папирус
летящий в мир идущему из мира
становится попутчиком на миг
мы так не расточительны
порой
в своей любви, во времени
и лживы
мы узнаем, что люди были живы
когда их провожаем в мир иной