дорогая,
все ваши карты биты
конец рапсодии,
лишь черные иезуиты
пытаясь содою
вывести смоль виска,
преуспевают пока
дорогая,
все ваши карты битыми
признаются,
ибо считать орбитою,
можно лишь блюдца
посудой битою,
дни плюются
дорогая,
ваш образ высечен
более чернью чем при народе,
племени, где из тысячи,
равных не сыщешь,
одной природе
дорогая,
понятны музыки,
что вы пели,
в замшелом галстуке,
захлебнувшись вином настурции
вы горели,
в прощанье франции
до-ро-га-я,
все думы - вымысел,
бред сумашедшего,
окрик пламени
дорогая,
судьба до каменных,
строк утирает
пером отчаянья
дорогая,
коль мы одеждою
обезцвежены
в поле кажущих
дорогая,
ведь полюс меткою
пропадает
в дороге страждущих
дорогая,
пишу вам исподволь,
или с поля,
полно бурьянами
дорогая,
не бы быть нам светлыми,
но взойти до зари
туманами...;