Помню в детстве мне говорил отец - «Если станет плохо,
Средь чужих людей, на чужой земле сердце боль сожмет,
Ты найди сынок, в суете дорог свой высокий тополь,
Ветер пух его к дому твоему вольно донесет».
Порастратил я на пути своем многое и многих,
С кем-то песни пел, с кем-то водку пил, не считал цены.
Кто-то рад был мне, кто-то в морду бил, без запросов строгих.
Почему же так об ушедших днях все тоскливей сны?
Птица жизнь моя дай дней еще немного,
Наиграться нам с тобою в «нечет — чет»!
Что-ж ты тополь так скучаешь одиноко?
Ведь твой пух меня домой не донесет!
Для кого-то честь, для кого-то власть, для кого-то воля,
Это —суть моя, это — путь моей кочевой души.
Если власть — не всласть, если честь — лишь лесть, все обман, не боле,
Сам себе не лги, сам перед собой ты не согреши!
Жизнь — она одна и не нам самим объявлять ей цену,
Хоть уже давно и она порой, вроде как товар.
Но бесценны дни, память их хранит всюду, неизменно,
Эта память - бесценный, богами нам посланный дар.