Я напишу поэму о тоске,
О временах, которые скончались.
Следы их размывались на песке,
И уходили, но не возвращались.
А вместе с ними молча, в унисон
И люди уходили безвозвратно
В круговороте дел, чинов, имен.
Я не историк и не портретист,
«Ура» не прокричу я троекратно,
Мне просто жаль ушедших.
Как себя.
Как жизни нисходящее мгновенье,
Как выброшенное стихотворенье,
Как гибнущий в траве упавший лист.
И ускользает тонущий ответ –
Куда уносит мысли и движенья?
Мы всё узнаем в шелесте теченья,
Что размывает собственный наш след.