Завороженно он смотрел в лицо бродяги:
"Как мог я вас, маэстро, не узнать?
Ведь проситься душа в полёт при струнном шаге!
Похоже, на посту я свет стал забывать!
Позвольте пригласить с концертом вас в наш город!
Эй, вы! Открыть врата!" - солдатам крикнул он.
Решетка вверх пошла, играл на флаге молот
И пела лютня небу сквозь колокольный звон...
Подумал вдруг скиталец: "Я большего достоин!"
И с новой силой он по струнам ударял
И на глазах толпы тот закалённый воин
Счастливей становился, хоть счастья и не знал:
"Вы просто гений, даже нет... Министр!" -
Солдат вдруг поклонился до земли.
Тем временам бродячие артисты
У города простились и вошли.
Лишь воин у ворот стоял с бродягой,
Тот, с лютней, обезумев, всё играл:
"Сейчас себя не чувствую собакой,
А раньше человеком не считал!
И вот теперь во мне министра видят!"
"О, мой король!" - упал привратник ниц...
"А ведь вчера ещё меня он ненавидел!
Такой вот поворот в огнях зарниц..."
Скиталец всё играл, играл безумно...
В сплетеньи рук высокие лады...
Играл прекрасно, вдохновенно... Неразумно...
И жар огня сменил покой воды!
"Вы не король, вы - Бог!" - чуть не рыдал он
От счастья... Дзинь! - и лопнула струна...
Заклятье спало - улетело паром...
Замах меча... Удар... И тишина...
Бродяга рухнул в пыль на ту дорогу,
Что родила его и ныне приняла,
На ту, что истоптали его ноги,
На ту, что дар ему тот благостный дала,
Да крест тот был скитальцу непосилен -
Вскружил главу, да затуманил взор...
...Бывает так, благих желая истин...
Незрима грань: триумф или позор...