Читаю книжицу поэта,
Стихи прозрачны и легки,
Они, как шарики из света,
Взлетают ввысь из-под руки.
В глазах у автора лукавость,
Достойно выдержан поклон,
И обжигает меня зависть:
Как солнечно талантлив он.
Поэт, живущий в этом мире,
Глядящий с гордостью вокруг,
Как будто бы парит в эфире,
И Мир — созданье его рук!
Вот так писать — свежо и остро,
Восторгом праздничным пленить, —
По высшей правде, так же просто, —
Как вдеть в иголку
Нить.