Вновь раздул, непонятно зачем,
Знойный ветер моё пепелище.
На угольях огонь вновь запел,
Обессилел, но всё что-то ищет.
Брошу горсточку листьев ему,
Уж опавших, но всё ещё свежих.
Словно снадобье, дым я вдохну.
Ничего, что глаза он мне режет,
Едок, как стародавняя боль,
Отступившая в отблесках алых,
Но разъевшая душу, как соль,
Погляжу-ка я, что с нею стало.
В ней осинка когда-то жила,
На ветру без конца трепетала,
Подросла с прежних дней, подросла,
Всё трепещет, спокойней не стала.
Лишь подмёрзла – с засохшим сучком.
Его брошу в костёр, ведь из пепла,
Так не просто стать снова огнём,
Даже с помощью знойного ветра.
Отогрелась душа у огня,
Вновь любуется бликами света,
Что на фоне ушедшего дня,
Так прекрасны. Я чувствую это.
Знаю я, для чего нам даны
Грусть разлук, боль утрат и тревоги.
Чтоб из пепла рождались костры
И вперёд убегали дороги.