ПТИЦЫ БЕЛЫЕ - ГОДЫ МОИ.
Я из розовых облаков
собираю букет на заре.
Но на землю спуститься готов,
коли осень уже на дворе.
Птицы белые, годы мои,
клином шумным куда - то летят.
Не посадочные фонари –
то закаты пожаром горят.
Я вожак – мне бы их поберечь
и с маршрута судьбы отвернуть,
чтобы крылья красавцев не сжечь,
постараться им силы вернуть.
Ах, журавушка, юность моя!
Ах, картавое детство, постой!
Васильковые вижу поля
и пчелиный над клевером рой.
Птицы белые – годы мои,
дальше, выше в туманную высь.
Клич прощальный аукнул вдали:
ты смотри, старина, там держись…
Слышно было в далёкой дали
перекличку, собравшихся в путь.
Провожали их долго мои сизари…
И неслось сверху: "Нас не забудь!
Мы – тревожная, добрая память твоя,
эхо гулкое в тёмной ночи"...
И шумят на ветру под окном тополя,
И тепло тлеет в русской печи.