эти сны, они ничейные.
о них пишут книги, пустые толстые книги. в них по сто восемьдесят, а то и по триста пятнадцать
страниц, но все они пусты. сны не сидят в одной книжке и не ждут, пока про них прочтут.
они летают вместе с ночными мотыльками и высматривают в окнах, кому же присниться сегодня.
последние несколько ночей мне снится один и тот же сон. так не бывает с ничейными снами.
так не должно с ними бывать. я теперь могу говорить "мой сон", и это немного странно.
//ты стоишь в туманном саду и медленно затягиваешься сигаретой, я даже слышу треск сгорающего
табака. потом так же медленно поворачиваешь голову и выдыхаешь белый густой дым на свои брюки,
на траву. это твой туман, ты сплел его из дыма. потом ты снова медленно вдыхаешь. ты делаешь это
так непринужденно и грациозно, будто это конечная цель всей твоей жизни. финиш.
ты выглядишь так по-лондонски, что у меня начинают дрожать колени. дым твоих сигарет пахнет
самым настоящим туманом. ты делаешь последнюю затяжку и выдыхаешь дым кольцами,
потом достаешь новую пачку сигарет, распечатываешь ее и так нежно ухмыляешься. скоро дождь.
новая сигарета и подкашивающая ноги улыбка - к дождю.
начинает капать. ты смеешься, как утренний лондон;
я плачу, как дождливая англия.//
не хочу, чтобы это снилось кому-нибудь еще. это мой сон.
16.о8.2о1о