Получилось как-то так, что я давно
Не рисовала почему-то ничего.
Надо в руки взять простой карандаш,
Набросать осенний с дождиком пейзаж.
На бумаге появляется листок.
Он летит, под мелким дождиком промок.
Не хочу, чтоб жёлтый листик упал.
Стёрку в руки, и след серый пропал.
Проведу-ка я сначала горизонт,
А затем впишу в картину мокрый зонт.
Но в пейзаже ведь должна быть природа…
Я стираю атрибут непогоды.
Возвращусь я, пожалуй, к листве.
Дети дерева нравятся мне.
Набросала их целое множество…
Каковы результаты художества?..
Пригляделась, а в центре картины
Один лист – это образ мужчины.
Взгляд, улыбка… Конечно же, он –
Мой осенний, любимый мой сон…
Очевидно, не вышел пейзаж.
И виной тому – не карандаш.
Просто сердце слушали руки,
А бумага впитала все звуки,
Дождь вернул мне октябрьский свет,
И пейзаж превратился в портрет…
Получилось как-то так, что я давно
Не рисовала почему-то ничего.
Но, как сделала я первые штрихи,
Оказалось, рисование – стихи.
И поняла я истину простую –
Свою я душу каждый день почти рисую.
/2001/