В моей груди зияет рана,
А в ней невынутый кинжал,
Но умирать, наверно, рано,
Я боль не всю еще стяжал.
И я клинок меня убивший
В груди растерзанной ношу,
Я - не продавший, не простивший,
Не поклонившийся ножу.
Я не извлек холодной стали
Из изувеченной груди:
Пока страдать не перестали,
У нас есть что-то впереди.
Когда забуду я про муку,
В груди исчезнет острие,
Но кровь сквозь стиснутую руку
Прольется... Что я без нее?