Вот стол, на нём закуски, водки
Жизнь тяжела и печень не в строю
Но под лучок прекрасен хвост селёдки
Ещё сто грамм и я почти в раю
И мысль остра, как скальпель у хирурга
И силой наливается кулак
И хочется орать на всю округу
Что жизнь не жизнь, а так её рас так.
И неудачи кажутся весельем
Пускай непруха, в доме ни гроша
Глоток “слезы” с тяжёлого похмелья
И оживает мёртвая душа.
Нам подарили журавля мечтаний
Наобещали короб перемен
Синицу спрятали, добавили страданий,
Не заменив “родимую” ничем.
И бунтарям в России не до жиру
Мешает с грязью их чиновничий режим
И струны рвёт и отнимает лиру
И мёртвых хвалит в назидание живым
Но если б власти не было такой
Все бунтари ушли бы на покой
И жизнь прожив в достатке и тиши
Тихонько б сгинули в непризнанной глуши
Но это, лишь игра воображенья
И печень в норме и здоров как бык
И по утрам не мучает похмелье
И водку пить стаканом не привык
И опус сей не осуждайте строго
Поэту свойственны ошибки и грехи
Всё это, лишь рифмованная проза,
А Вы подумали стихи? 17.08.2010.