Мир
моргает.
Меняется.
На глаза
наползает тень от слезы.
Бесформенная гроза -
катарактой солнечного зрачка расползается по белку. Свернувшиеся небеса
не грозят проклёвываться птенцом.
Тормоза визжат.
Газ - давно уже некисло-род.
Ветер встал и чего-то ждёт:
то ли холода, чтоб его освистать,
то ли - донышком поллитровки - мутной луны...
Ветру зачем-то ветви нужны -
может, чтобы давать им пять-
десять метров в секунду? Ладони рвать,
выворачивать наизнанку, в серебряное заподлицо,
весь тридцатник круглых, серебряных, осенне-осиновых, с марочным краем-зубцом...
Впору вешаться топором, думать ёжиком, палой лошадью выходить на крыльцо,
и подмигивать миру в ответ, не отворачиваясь уже от застывшего, с мертвенной поволокой зрака, который срок, который вышел в тираж и растратил весь свой внутренний свет.
Потому что мы дым без огня, каждый - сам себе клуб.
Потому что нас - уже нет.
http://www.melnitsa.net/forum/viewtopic.php?f=4&t=34592
19.08.10