Свеча горит,
Снова дом мой без сна.
Горит свеча.
Воск тает постепенно,
Медленно фитилек за собой увлекая.
На кухонном столе,
Средь ночи рождая полумрак,
Горит моя свеча,
Мелькая огоньком.
Он прыгает туда-сюда,
Он неспокоен,
Взволнован,
Так же как и высшее что вселено в меня.
Пламя чувствует,
Все чувствует, от него ничего не утаить.
Кистью в темноте рисует,
Показывая прожитые дни...
Как кадры кинохроники,
И снимки черно-белые,
Застывшие в памяти,
Воспроизведенные в полутени.
Свеча горит, медленно, степенно...
Для нее каждая секунда - на вес,
На вес золота.
Ей отведено немного времени,
Украшать мой скромный быт,
Дарить блаженство и покой.
На пламя век могу смотреть,
Свеча как маленький костер...
Тускнея с каждою минутой,
Передает последний образ мой,
Всплывший в памяти.
Он сохранен нетленным,
Этот снимок.
Выразительный, сочный снимок,
Черно-белый.
Он жизненный такой,
Близкий, нежный, светлый...
В нем все беспристрастно выражено,
Портрет мой сокровенный,
Созданный однажды,
В чувстве пламенном...
Взгляд глубоких глаз,
Овал лица,
Копна длинных волос,
Тонкие, розовые,сочные уста...
Нецелованные мной...
Не почувствовавшие на себе всю любовь.
Снимок этот так дорог,
Всплывший в памяти,
Показанный пламенной, читающей мысли свечей...
Этот снимок...
Снимок этот...
Твой.
Последние волнения,
Испущен гаснущий дымок...
Свеча угасла, догорела мирно...
Спокойным ровным пламенем,
Упал мрак ночной на кухонный стол...
Осталась чашка холодного уже
Остывшего кофе, спасающего ото сна.
Пора на покой мне...
Пора.
Так больше невозможно и нельзя,
Полнотой наполнить бытие,
После нескольких ночей...
Без сна.