Я пришел на поляну, где барды
Бородатые песни поют,
У костра, на фанере лабая.
Солнце, чайки, покой и уют.
Развернул я палатку и выпил.
Выпил водки,
как, в принципе, все,
Кто вокруг находился в то время,
Дети, взрослые – навеселе.
Уже полдень, и солнце в зените,
Бородатые барды поют,
На гитарах лабают, и флору
безнаказанно жгут; пьют и пьют.
Слюни брызжут в костёр,
Тексты – буквы.
Смысла нет,
дрынь-брынь-дрынь –
струнный бой.
На их фоне
«Паэт» Говард Уткин,
Несомненно, стихирский Герой.
Дело к вечеру, небо стемнело,
Искры бодрые вверх от костра,
Забиваю косяк, заебала,
ваша музыка. Всё.
До утра.
Утром россыпь росы моё тело,
Освежила прохладой утра.
Я проснулся, - А нет уже бардов.
И палатка куда-то ушла.
;)
20 августа 2010