В подземном переходе у метро
Стоял малец с протянутой рукою.
А рядом урна - полное "ведро",
Стоял с опущенною головою.
Не клянчил ничего, не ныл, молчал,
И лишь заглядывал в глаза прохожих,
Но явно было видно - голодал,
И билась жилка на виске под кожей.
Спросила:-"Чей ты?" А в ответ - ничей.
А где родители? Пожал плечами.
А дом-то где? Да там, где был ручей,
Махнул рукой, давно уже продали.
Я уезжала через два часа.
Свела в приемник, шеф сказал оформим.
Спасибо тетя- тихо прошептал,
А я стояла молча с комом в горле.
Мы молимся все так же небесам.
Ребенок, он всегда подарок Бога.
Прощенья просим, а подарок сам,
Как мусор, оставляем у порога.
И от стыда отводим быстро взгляд,
Как будто совершаем преступленье.
А он рожден. Ни в чем не виноват,
Малец в метро, просящий подношенье.
Сияет город множеством огней,
Их блики отражает чей-то бумер,
И детский взгляд того, кто есть - НИЧЕЙ!
Ну, оглянитесь, я еще не умер...