Стол. Мясорубка. Темень.
Лезвия. Клочья пара.
Запах волос горелых.
Окунь луны, как семя
в хватке земли испрелой.
Угли мерцают. Пепел
ветром сплетен в узоры
в воздухе душном, ломком,
в скорбные тексты песен
мимо иссохшей кромки.
Крики давно умолкли.
Ночь прислонилась тишью
к копоти дыр, обломков,
нежно, туманом мокрым.
И не спеша, не громко...
голос хрустальный, легкий,
словно родник прохладный,
полился из крыльев звездных
в длани сожженных кленов,
в губы земли иссохшей,
к испепеленным гнездам.