Чуть прикоснется и сожжет,
И обратит не в пепел - в ветер.
Её природу и полет
Пока никто не разберёт,
Нет расписанья ей на свете.
Зато написано о ней,
Бумаг, что обошли вкруг солнца,
И диссертаций эр и и дней,
Порой тягучих, словно клей,
Этой записки стихотворца.
В отличие от громовой
Сестры, что ливень нам приносит,
Она посмотрит, что-то спросит -
А там, - живи, мой дорогой...