У разбитого памятника Ленину
Опустись, мой ровесник, на колени-
От бессилья, не от благоговения.
Мы – последнее наше поколение.
Там, за нами, Россия, убелённая
Как сединами, зимними снегами.
То пожарами, дочерна спалённая,
То до крови избитая врагами.
Но сегодняшние отроки – тинэйджеры.
Всё при них: джинсы, блейзеры и топики.
Им звонят на мобильники и пейджеры.
Отдыхать они ездят только в тропики.
Они хвалятся богом, но не веруют.
Они молятся доллару – поклоны бьют.
Они умные, злые и неверные,
Да и как можно верить в веру не свою?
Что им Пушкин, Тургенев, что им Шолохов?
Что им Глинка, Чайковский, что им Мусоргский?
Им, привыкшим к оранью, не до шорохов.
Им, глядящим смешное, не до грустного.
В них есть всё, но как мало настоящего!
И не верят они, и нас не слушают:
"Как ни кланяться голубому ящику,
А не минуешь истинного сущего".
Но... Ачем нам?
А нечем – вот что страшно-то.
И моргаем мы красными глазёнками.
Наши несостоявшиеся старшие
Все расстреляны февральскою позёмкою.
И со страхом гляжу я в глаза детей.
Нет, не русские вы,
А кто вы – бог весть.
Может, среди вас новый иудей?
Может, среди вас и антихрист есть?