Я стихами выжат, как лимон,
Я третий месяц не пишу ни строчки.
А где-то в кулачок смеётся он,
И рвёт мои все строчки на кусочки.
Слепым зрачком в глаза мне смотрит мрак,
И шприц луны вонзает в вену.
Вгоняет мне тоску, за просто так,
Пытаясь посадить всех на измену.
Вам знаю, может быть смешно
Моё кривлянье перед вами,
Да я паяц игрок словами,
Внутри такое же дерьмо.
Ну, да, вы не такие вы выше, вы светлей.
Мне трудно с вами разговаривать не пьяным,
А я изляпан струнами и матом,
И мне не нужно ваших «искренних» соплей.