Поэт,
зачем искать учителей?
Их, просто нет!
Влюбись!Влюбись смелей...
Любовь к себе -
не лучший из путей.
Не огрубей,
Для Божеских затей.
Расширь границы
глубже, дальше, шире…
Для той, одной
во всём подлунном мире.
Она идёт. Она уже в пути.
Зажги стихи, любимой посвети.
***
Вновь пересуды да молва
Кричат: «В начале было слово!»
И зарастают ложью снова
Любви и Веры острова.
Мир облачается в слова,
Но слово - русло не источник.
Как молоко не есть молочник,
А мысль - не только голова.
Душа прозрением права,
Всё тот же мир поняв иначе…
Мы, чувством тронутые, плачем,
Не в силах вымолвить словА.
Когда бы жизнь не началась с Любови,
Кто б нам сказал о ней в библейском слове!?
+++
Как радостна крылатая строка:
Она чиста своим высоким смыслом,
Легко пронзая прошлые века,
Открыть стремится будущие числа.
Хоть прошлого и будущего нет,
Наш мир, увы, считает дни и годы.
Опять уже пестрят журналы моды,
Диктуя нам фасон, длину и цвет…
Слагай хорей, выстраивай верлибр,
Нет выбора, хоть свиду - всюду выбор.
Когда же свет в потёмки сердца брызнет,
Чтоб жить и петь, и радоваться жизни?!
Нас вынуждают стадом становиться!
Храните человеческие лица!
***
В весеннем поэтическом лесу
Бывает, что случается охота.
Выслеживаешь строчку, как лису, -
Вдруг одолеет скука и зевота,
Когда увидишь впалые бока,
Облезлый мех и гавканье незлое…
К чему и покушаться на такое,
Кому нужнА неяркая строка?
Нехищный зверь гораздо красивЕй.
Бывает, заглядишься на косулю,
Шепча беззвучно: «Прячься, как от пули,
От кровожадных злобных нелюдей»!
Мечтающий о радостях в раю,
Меняй повадку хищную свою.
***
Ищите там, где недосуг другим,
Чтоб шум людской не создавал помехи.
Где, сбросив недоверия доспехи,
Так хочется уверовать самим.
Свет солнечный пронизывает всё.
А что же порождает тень от плоти?
И кто ещё участвует в работе?
В чём цель союза? Что он нам несёт?
Коль прост вопрос, ищи простой ответ.
Как бы сомненья дух не омрачали.
Невелика цена пустой печали,
Задач неразрешимых просто нет.
Спеша в душе открытья совершить,
С триумфами не следует спешить.
***
Воспринимать сонет как бред,
Людьми неловкими наУчен,
Верёвкой поучений скручен,
Я избегал ступать след в след.
Но, ведь болото-наша жизнь,
А по болоту ходят гатью,
Молясь, а не крича проклятья,
Ступай след в след и не споткнись.
Хотя не так страшнО паденье,
Сойдёт, налипнув, эта грязь.
Здесь важно вовсе не пропАсть,
Тем прекратив свои хожденья.
Вот и бредУ тропой сонета,
Пока своей тропинки нету.
***
Суть отыскав, возьмите форму,
В ней проявляя словом мысль,
Чтоб стих звучал подобно горну,
Мечтою устремляйтесь ввысь.
Оттуда, сверху, всё виднее.
Удостоверитесь тот час,
Что на земле творить труднее,
Поверьте, уверяю вас.
Как голубей, мечты вспугните,
Не разучились, чтоб летать.
Мечта обязана витать
Своих возможностей в зените.
И, только там, вверху, она
Прекрасных образов полна.
***
Мысль не проявится без формы,
Возьмём для ясности сонет:
Верь, начинающий поэт,
Из чувства меры вышла норма.
Легко витая и проворно,
Словами абрис создавай,
О мелочах не забывай,
Ведь, что есть мелочь-очень спорно.
Быть в роли кузнеца и горна,
Задача эта не проста.
Была бы пламенной мечта,
А не туманной и притворной.
Всем усомнившимся, скажи:
«Дай Бог, вам это заслужить»!
***
Чтоб мысль зазря не расплескать,
Как для вина нужна посуда.
О, эта зимняя простуда,
Скорее горло полоскать.
И средство есть для полосканья,
К чему напрасные исканья,
Когда в сонет стишок налит,
Глоток и горло не болит.
Да и душа огнём пылает,
Поёт и рифмы посылает
До галактических высот,
Касаясь истинных красот.
Полны зимою закрома,
Не заболеть бы от ума.
***
ПисАть на заданную тему,
Имея форму и ещё
Укрывшись Образа плющом
Легко. Не слушайте богему.
Богема, это - паралич,
Который излечим работой,
Иначе скукой и зевотой
Вас доведёт до смерти кич.
Кичился, помните, Ильич
И до сих пор ещё болеет,
И вместе с мавзолеем тлеет;
Кто раньше, он или кирпич?
Будь каждый человек покоен,
Когда, он этого достоин.
***
Я не хотел бы утверждать,
Предполагать всегда приятней:
Простор для мысли необъятней
И нет соблазна убеждать,
Словами приперая к стенке.
Сколь невесёлые оттенки
Способны споры порождать,
Когда никто не хочет ждать.
И каждый, "истины" носитель,
Упорно стоя на своём,
Всё добавляет свой краситель
В бурлящий этот водоём.
Везде, где споры предстоят,
Будь осторожен, это – яд.