Будет все ретушировать дали,
Золотой лихорадкой дождя.
Будут все прерываться начала,
За окном успокоенным - дня.
Будет лента огней над листвою,
Павших яблок - промоченный дух,
Под темнеющей, старой корою...
Серебро цокотавшее - мух.
Запах цвели, цветов и покоя...
Льдинка в бочке - игрой голубой...
И затянется хрупким покроем,
Луч последний, прощальный, живой.