Твои думы о нём вязко тянутся липовым мёдом.
Мутным воском стекают с огарка церковной свечи.
Ты решила, судьба управляет нехитрым расчётом.
Точно зная в душе,что молчит его сердце, молчит.
Ты бежала за ним, торопилась, как верная псина,
Бесшабашную дурь, что любовью зовут, не ждала.
Слюбится, мол и свыкнется, знала, и не голосила.
Но качалась и гнулась душа, как по ветру ветла.
И душа, как кривая, ползла потихоньку в неверье,
Перед взором и взглядом остудным его на тебя.
Всё равно птицей райской, перд ним расправляла ты перья,
Будет мой, будет мой, будет мой - напевала, любя.
Как сквозь пальцы рассеянно юные годы летели,
Будто лёгкую смерть приняла отчужденье его,
Никого не винила, и сроднившись однажды с метелью,
Замерзала душа, как река в стужу средь берегов.
С той поры в безлюбовье,день за днём проживаешь постылой,
Нелюбимой женой, не дождавшись ни капли тепла.
Но тебе всё равно, даже если погаснет светило,
Потому, что забыла была ли ты, иль не была.