У самой большой любви рождаются мертвые стихи.
Не умеет любовь оживить бумагу.
Уходят слова- потерявшийся полк в тумане моего мозга
Я забываю имена предметов, я забываю язык людей
Мне не важно в какое весенний закат прячется логово.
ни Петрарка, ни Пушкин, ни один волчий сын
не способен любить ясноликих дев
Так безумно, как любит мать своего ребенка