Город не может уснуть… В нем кто-то всё время дышит…
Для каждого свой… он город потерь и побед…
Ругань в окне за углом он нехотя ночью услышит.
Асфальт сохранил на века… пепел твоих сигарет.
Ты, уходя на вокзал, бьешь каблуками… а город?...
Последний глоток опьяняющих вкусом духов.
Мерзкий ветер… Удар за ударом…
О поднятый кожаный ворот.
К отъезду людей никогда он наверно не будет готов.
И солнце не сможет согреть эти серые пыльные крыши.
Сентябрь упал на поребрик коричнево-желтым листом.
Из каменных джунглей поднимутся птицы…
Всё выше и выше…
Возможно, вернуться сюда эти стаи когда-то потом.
И первые белые мухи уколют бетонные хаты.
Ведь город нельзя обмотать очень теплым январским шарфом.
Становится больше... всё больше белеющей ваты…
В пушистую шапку одет даже самый невзрачный здесь дом…
А город всё ждет…
Ждет мелодию мчащейся вихрем весны.
Чтобы корни первичной травы щекотали за пятки людей.
Чтоб цветные приснились отмершим домам…
Домашние добрые сны…
Чтоб слышался хохот, как солнечный свет, пробегающих мимо детей.
А город всё ждет… Вдруг вернется она…
Вдруг вернется, как птица, весной?
И каблуками с вокзала по узенькой улице вновь зашагает в ночи.
Встав на стул, вкрутит новую лампочку в свой потолок подвесной.
Посмотри в её окна с чугунной решеткой. Просто смотри и молчи…