В августе небо делает поворот,
Когда, к апогею, идя на последнем вдохе,
Жизнь от бессилия духа теряет ход.
Тянет как до последнй выходки - скоморохи.
И на вершине в кучку сведя глаза,
Останавивается у самого края
Как на макушке чертова колеса.
Это вершина? Правды и сам не знаю.
Только быть рядом. Только терпеть-любить -
Это и правда. Все остальное полем...
Полем которым быть да и не избыть
Долю свою, боль ли свою и волю.
Станет секунду вся эта канитель.
И захотела бы выше да и не смогнула.
Смотришь вокруг, как же это теперь?
Жизнь ушатала, а вроде не обманула.
Сил уже нет удивляться или хотеть
Это вот жизнь, и не путать с дешевым понтом
как представлял, ну теперь не боИсь смотреть,
Что оказалось скрыто за горизонтом.
Все лишь теперь и здесь. Ни чего потом
Время остановилось, а силы нету.
Слова не выдавишь окаменелым ртом.
Глупая прихоть - числить себя поэтом.
Вместе с бескрайним небом делая кувырок,
Видишь на всём просторе любую малость.
Ищешь глазами, где теперь дом, где бог.
Всё продолжая...нельзя чтоб не продолжалось.