Я сижу в углу. На часах ноль три.
Полощу во рту, что не взять с наскоку.
Мое время совсем не мое, и ты
существуешь не в нем, а где-то сбоку.
Господи, ну я просто хочу сказать,
как люблю тебя, но мышан не дремлет.
Это он не дает мне тебя лизать,
утверждая, что руки твои – деревья,
по которым идти – очень скоро придешь
в точку ту, где птенец твой дышит.
То, о чем ты посредством него поешь,
выше крон твоих видимых. Выше.
Мышь на задние лапки, ярясь, встает,
прыгает так, чтоб урвать кусочек
жизни твоей, на один волосок
собранной между строчек.