Замолкающий шёпот - осень;
Голубь, сидящий у лужи,
Цифра месяца - девять, не восемь, -
Предвестники скорой стужи.
Город, ставший родным за минуту,
Парк, одетый в наряд из света,
В ожидании лёгкого чуда
Не спешат расставаться с летом.
След оставлен в пыли дорожной,
Словно память о том, кто шёл:
Кто мечту свою сделал возможной,
Кто дорогу свою нашёл.
Не признаешься в новом чувстве,
Возникшем на сломе веков.
То не знание и не искусство,
Эта странная смута-любовь...
(VIII.2009)