Мне просто больно – это есть любовь?
Тоска, печаль и тихое безумство?
И будто всё нахлынувшее новь,
А не плоды обычного бездумства.
Лежать, уставив взор свой в потолок,
Мечтать о нем, фантазии лелея…
Быть может, это чувство лишь предлог,
Чтобы забыть реальность, не взрослея?
Слабеют руки, и не держат ноги,
Вздымает грудь, ища прикосновений…
Он не со мной, а далеко в дороге:
Не избежать ни страхов, ни сомнений.
Мне дом тюрьма, где тяжело дышать,
Слеза бежит, я тру ее рукою.
Зачем так было душу искушать
Любовью, чтоб искать потом покоя?