***
Сентябрь подходит к концу, разбросав свои листья
по мокрой, холодной, уже неприглядной земле.
И в воздухе капли, как бисер хрустальный, повисли.
Луч солнца сквозь них пробивает дорогу зиме.
Плотнее дожди. Ниже тучи. Мрачнее картинки.
И тише шаги по Фонтанке, и меньше людей.
Природа не плачет -- грустит, собирая слезинки
по лужам, тире зеркалам, чтобы было светлей.
Чтоб редкие солнца лучи отражались, сверкая,
собой прогоняя грустинки в любимых глазах.
Гуляют слова-пешеходы. Их дождь не пугает.
Они, улыбаясь, по лужам бредут в башмачках.
Они заполняют тоску опустевших тропинок,
спугнув тишину, торопясь за бегущей строкой.
И город читает себя, улыбаясь в морщины.
От холода кутаясь в плед с пожелтевшей листвой...
ЛОВИ!
Треплет ветер лист неистово.
Мочит дождь мои стихи.
Знаю, сердце сможет,
выстоит!
Дождь и ветер --
лишь штрихи.
Улыбнусь,
и солнце вскроет
хмурых облаков канву.
Каждый здесь любви достоин,
на Земле, где я живу.
Ветер треплет, бьёт в ладоши,
и хохочет мне в лицо...
Всё равно, тебе, хороший,
напишу я письмецо.
И в конверт кленовый листик
положу, как знак любви...
Дождь! Не плачь!
Смешной завистник!
Для тебя стихи!
Лови!
Я ЛЮБЛЮ ПОШУРШАТЬ...
Ты меня не лови на осенней дорожке.
Я люблю пошуршать облетевшей листвой.
И люблю потоптать её... Мокрые ножки...
Мне пора убегать согреваться домой.
Я приду в этот парк, когда спрячется дождик.
Грозный ветер разгонит толпу облаков.
Ты же встретишь меня? Нарисуешь, художник?
Мы узнаем друг друга по звуку шагов...
ЗОВ.
Творенья рук, рождаясь, оживают.
Творенья сердца продолжают род.
Творения души живут, не умирая.
И что-то всех их в этот мир зовёт.
***
Погода переменчива, как мода.
Но тем прекрасна Женщина - природа!
***
Мне жаль,
что Вы меня не ждёте,
что моё имя не зовёте...
Среди бездушной суеты
не скажете мне нежно:
"Ты..."
Не пригласите на свиданье,
и я наполнюсь ожиданьем,
минуты буду у окна
считать,
смотреться в зеркала...
Надену лучшие сапожки...
Но Вы... не ждёте...
Я серёжки
приберегла на случай тот...
Я знаю,
что любовь не мёд.
Она болит под сердцем где-то.
Морозит душу даже летом.
Съедает...
Но не беспросветна!
Вы, может,
вспомните про это?..
Я ЛЮБОВЬ ПРОШЕПЧУ.
Ты молчишь, превращая молчанье в года.
Изнывает ансамбль теней за окном.
За изломом осенним придут холода.
Я тебе прошепчу об осеннем потом.
Перепутались дни, как листва на тропе.
Свет Юпитера ярок. Но ближе Луна.
Ты по нотам меня, словно песню пропел?
Я -- не песня, ошибся. Стальная струна.
Я могу быть послушной и мягкой, как нить.
Нежно, ласково петь при погоде любой.
Но с терпеньем не стоит чрезмерно шутить.
Без него даже небо исходит грозой.
Не ломаются струны. Их можно согнуть.
Оборвать. Перепутать. Заставить молчать.
Отправляясь в последний таинственный путь,
пропоют свою песню. Такая в них стать.
Пусть мелодия льётся лишь в звёздную даль.
Я её доведу до финальной строки.
Ну, а спеть не смогу -- не большая печаль.
Я любовь прошепчу. Как шептала стихи.
лит. альманах "МОСТ",Санкт-Петербург, № 25, 2010