тринадцатистрочное
Лишают сил безумные потери,
Погасли чувства, догорев дотла,
А боль души – её нельзя измерить,
И кажутся никчёмными слова…
Застывший звук оборванной струны
Не остановит трепетного блюза,
Пусть тихо он звучит и неуклюже –
В нём есть надежда взбалмошной весны.
Слезой омытый прорастёт цветок
Сквозь серый пепел разочарований.
Зарёю новой расцветёт восток
И воздуха глотнув туманной ранью,
Вдруг понимаешь – музыка жива…