Пока в межпространстве устало эпохи считает земля -
герои уходят в Валхаллу и в доброй охоты поля.
Они оставляют любимых - и гонят своих лошадей,
и солнце целует им спины и гладят их пальцы дождей.
Но им не уйти от погони, от яростной ласки богов
и бьются их верные кони в бетонные рёбра дорог.
Кусками железа и мяса
заполнен асфальтовый рот -
но брюхо раздувшая трасса -
жуёт, и жуёт, и жуёт.
Уходят - по лужам бензина, сквозь скрежет и визг тормозов,
и запах горящей резины окурит одежды богов.
Им - лучших из лучших к престолу доставят в положенный срок
и новых крестов частоколы взрастут из обочин дорог.
И я - в предрассветном тумане терзая потухший бычок,
застывшими в точки зрачками сумею увидеть ещё:
По корке кровавого наста
уходят они - на восход,
а вечно голодная трасса
жуёт, и жуёт, и жуёт.