…да что ж такое,
спрятавшись в проказе,
душа так забинтовано молчит,
была недавно
жаркого экстаза
игрушкой-жертвой
в лапах у волчиц,
так было горестно
и сладостно метаться,
всё перепутав,
заплутав во сне,
в любви признаться
и не притворяться –
зимой не снегом,
дрожью по весне,
не листопадом в осень,
не дождями –
самим собой –
кричать, рвануть рубаху,
и чувствовать,
как заново рождали
тебя,
кладя головкою,
на плаху…