Поэты приходят в мир
С глазами любовью полными…
В их душах еще нет дыр,
Величьем своим проломленными…
В их строфах,свободных от пут,
Источников чистых журчанье,
Но критики, щеткой скребут
По строкам,своим замечаньем.
И дымка, в лучистых глазах,
Вмиг, ляжет дыма завесой,
Сонеты ж,рожденные в снах,
Становятся пошленькой пьесой.
И вот уже,встав по ранжиру,
Верным стОпом рифмуют строку.
Только сердце,заплывшее жиром,
На людей навевает тоску.
Но величье не терпит скуки…
Ошалев от почтенья к себе,
Уже сами,берут щетку в руки
И скребут по чужой мечте!