Маркитантка моя, маркитантка,
среди прочих докук и обуз
полюбила меня за таланты
и за то, что был списан в обоз,
за походную флейту в котомке,
за слова, что дороже монет
позабыла об этом и том ты
и поверила – лучшего нет...
На телеге валяюсь в соломе,
словно сломленный натиском враг…
Где вы губы такие соленые?
Где мониста нашейного бряк?
Меня сбросят в овраг среди прочих,
кто уже - ни рукой, ни ногой,
штык меж рёбер, чтоб дело-короче,
буду в яме валяться нагой.
Ну а ты за обозами-дальше,
напевая мотивчик простой,
чьей -то там наградною медалью,
удаляясь- верста за верстой.