Я странник, и наряд мой весь в пыли.
Дорожные пылинки приставучи,
Они летят тем облаком cыпучим,
Колёсами раздавленной земли…
Наряд мой сер. Он стал таким в Пути.
И голову склоняя ниже, ниже…
Я говорю с прохожими всё тише,
Стараясь их подальше обойти.
Но словно сон, врываются слова,
Похожие на грубое гонение…
И вторят им врываясь голоса,
Вливая в хор надменное презрение.
Мой голос груб, наверно от невзгод,
Он редко прорывался сквозь мембраны.
И трещины покрыли сухость губ,
Что пищу, не всегда под час, вкушали.
Но если я взгляну в твои глаза,
Они прожгут насквозь твоё молчанье.
И капелькой солёная слеза
Наткнётся на молчащее сознание.
И ты уже не сможешь сделать шаг,
Чтоб убежать, и чтоб меня не видеть.
Меня уже нельзя ничем обидеть,
ведь, ты уже не друг мне, и не враг.
Меня жалеть, что биться о скалу,
Мне на Пути неведомы преграды.
Мне в этой жизни ничего не надо,
Я всё отдал, и мимо прохожу…
25.08.2010г.