В поиске истины

 
Весной почему-то многих тянет
Влюбится, написать о любви стих,
Ждут, когда она нечаянно нагрянет,
 А я последнее время что-то затих.
Если Земля населенная и круглая,
То у меня она – необитаемый остров,
В котором только волшебница умная
И та за зелень отдастся очень просто…
А ведь что бы быть услышанным,
Не надо вновь надрываться и кричать,
 Не надо оценки очень завышенной,
Нужно взглянуть в глаза и помолчать.
Ведь никогда человека не понять,
Не помогая, не съев с ним пуд соли,
Как счастье в жизни не познать,
Не мучась и не выдерживая боли.
И твой безнадежный тупой ответ:
«Мы все обречены» - не катит,
Пока есть хоть какой-то свет,
Надежда, люди, ручка и тетради.

Третий путь: в поиске истины,
Вновь строки правды написаны
На новой нервной клетке
Жалость забросана листьями,
Красные кляксы разбрызганы
В руке на черной метке
Скопление моих заметок,
Как кладбище из нервных клеток,
И чувствую, Харон меня уже ждет,
Но литр выкачаю, чтоб получить зачет.
Лезвие скользит по свежих шрамах,
 Алые водопады текут в миллиграмах,
Раздам всю ее, ведь я не жадный,
Держите, люди, она вам больше надо.
Пустой кувшин доверху наполню,
Для всех тех, кто и меня помнит,
Я научился чёртовую боль  терпеть,
Не попадаться в собственную сеть,
Теперь умею убиваться й забываться,
Старые раны больше не скалятся,
Если по ним бить каждый день,
Как не бежал из чащи, упёрся в пень.
Я каждый день розчиняюсь в потоке,
Никто так и не услышит мои строки…
Скажи, зачем Ты придумал эту душу,
Ведь без нее намного лучше?..

Третий путь: в поиске истины,
Вновь строки правды написаны
На новой нервной клетке
Жалость забросана листьями,
Красные кляксы разбрызганы
В руке на черной метке