Прошло в бору всего чуть-чуть,
как приподняв ночи чадру,
на горизонт плеснули ртуть,
чтоб кистью линию черкнуть,
краснодеревцу-маляру
мазком блеснуть – привет утру!
Светлеет рань. Встает туман,
приоткрывая глухомань,
присел незримый меломан
за леса утренний орган,
плетя из вязи звуков ткань –
звучащих нитей филигрань.
Каскад лучей, лучей пастель,
с минутой каждой всё светлей,
срывают сумрака фланель
и открывают мха постель,
стволы, распадок и ручей,
ползучий хмель, размах ветвей.
Лучей волна перелилась,
и сразу сделалась буйна,
до облаков уж добралась,
цвета себе меняя всласть –
цвета, оттенки и тона,
собой гордясь, собой пьяна!
И снова день! И вновь света
кладут трепещущую тень
на ткань начатого холста,
и снова льётся теплота
под крон ликующую сень.
И неба высь!! И птичья звень!
В сосновый бор
вхожу как в храм…