Я стал сегодня одержим стихами:
Покрылся ими, словно тундра мхами,
Словно безбожник смертными грехами -
Стихии этой чудной мне не одолеть.
Но я и не подумал сожалеть, -
Какое счастье говорить и петь,
И думать исключительно стихами.
Меня сожрала Муза с потрохами,
И я насквозь пропах её духами,
Что рифмою зовутся.
Стихи во мне растут и вьются,
И на бумагу льются, льются,
Словно ручей в долину свысока.
Строка, строфа, еще строка,
И моя лёгкая рука
Всё пишет, пишет под диктовку.
Обрёл я навык и сноровку
Корову в божую коровку
Преобразить одним движением пера.
И не кончается волшебная игра -
Варю стихи я, словно кашу с топора:
Без масла, круп и соли,
И без мучительных усилий воли,
Как будто что-то мне вкололи,
И я Поэтом стал.
На ум идёт нерукотворный пьедестал
И то, как томик Пушкина я ночью при свечах листал,
Татьяна и Онегин.
И нету в жизни сладостнее неги,
Растить внутри себя стихов побеги
И вырастить прекрасную дубраву.
И мне не надо криков "бис" и "браво",
Среди поэтов русских место я своё займу по праву.
Пусть скептики и критики смеются,
Но это из меня, а не из них стихи живые льются,
И на Парнасе эхом звонким раздаются:
Рассудит время нас.
А что, читатели, до вас,
Пишу, быть может, я не для широких масс,
Но каждый в творчестве моём найти сумеет
Что-то такое, отчего он, хоть немножко, подобреет,
Или на сердце своём раны умастит елеем,
Или ещё что, вам видней.
Побольше б в моей жизни таких дней.